Sobre aquilo.

A pretensão superior
de quem se julga capaz
de definir o amor
com três palavras ou mais
se faz vazia e simplista.

A artimanha, tão comum,
do poder de sintetizar
um sentimento, só mais um,
porém complexo e plural
está fadada a fracassar.

Talvez porque no vai-e-vem
de quem tudo quer e nada tem,
tudo vem e nada comove
o gélido imaginário
conservador e conformista.

O homem médio só é médio
se não consegue resolver
a equação mais importante;
simples conta a fazer.

Numa ponta, o amor
e na outra, a solidão;
se compara toda a dor,
o deserto, o sim e o não,
e se chega à conclusão:

Não se brinca com o tema,
e não será um medíocre poema
que vai curar mais esta dor
ou resolver a questão.

Verdade.

Minha tristeza é verdadeira.

Verdades são ditas;
palavras proferidas
com a intensidade
de um furacão nível mil.

Falácias consistentes;
pessoas insistentes
em pronunciar
o que é doloroso.

Verdadeiramente doído;
ruído de sinceridade
incoerente, muitas vezes,
mas essencialmente real.

Não quero crédito, quero incrédulos.

Nós.

Poderia acontecer,
se tudo não tivesse
acontecido desta forma.

Para nós,
bastaria um passo ousado
na dança do sentimento.

Conservadores que somos,
nos negamos a fazer
o que seria melhor
neste momento.

Desconfortáveis correntes
de coerência tola
amarradas aos nossos corações.

Sem razão, criamos
a distância que nos separa
baseados em convenções.

Oxalá fôssemos
menos perfeitos por hoje;
fôssemos mais humanos.