sexta-feira, 11 de março de 2011

80.

Módulo oitenta, trinta
anos após o estouro;
a fissura é algoz
do fino toque,
a grosso modo.

Rodo o processo,
enrolo o progresso;
meu regresso-bom-senso,
esqueço e apareço em vivas
cores de guardados lugares.

Esses ares já conheço e, não
de hoje, as mesmas notas
invadem meus ouvidos,
acordam sentidos
de formoso guri.

Provei, engoli
toda sorte de rima;
minha sina é navegar
no embalo da onda, viajar
na última sonda interestelar.